Conto Viagem, de Jamie Howlett

Já fazia um longo tempo que ela vagava pelas ruas carregando o peso da solidão. Cada peça de roupa, cada vidro de maquiagem, cada sapato de salto havia custado um ente querido, que não a queria. Os seios, recém comprados, custaram os dois melhores amigos, com os quais cresceu jogando bola, que a empurraram para a primeira namoradinha e que brindaram a sua formatura.

Mas naquela cidade do interior, o seu interior não importava. Lá ninguém a queria verdadeira, nem mulher, nem diferente. É lá que vivem os amantes das páginas eternamente em branco, dos rostos pálidos e dos corações opacos.

E, assim, cansada, maltratada, reunindo as últimas forças, encheu as malas com a única alegria que possuía. Alguns vestidos curtos com bordados barrocos, as roupas intimas que escondiam curvas entre os rendilhados, o álbum de família. Foi-se num fim de tarde, nos últimos raios de um sol dourado ofuscando o ônibus, que desapareceu na estrada.

No crepúsculo seguinte, ela chegou a seu destino, com a felicidade agendada. Ele a esperava, ansioso. Ela o procurava, esperançosa. Quando os olhos se encontraram, as almas se reconheceram. Ela recebeu o primeiro abraço sem perguntas, o primeiro beijo se hesitações e as primeiras gentilezas gratuitas.

Naquela noite viu as luzes da cidade, a vida que vibrava sob holofotes, e se encheu de alegria, brilhou, dançou, foi feliz como nunca houvera sido antes. E quando as estrelas já desapareciam do céu, ele a tomou nos braços e a beijou. Tocou seus seios e seu sexo com ares de primeira vez. Ela, que sempre fora comandante, se deixou comandar e se doou inteira.

Nos braços dele, adormeceu protegida e sonhou com a prisão que deixara para trás. Num sobressalto, acordou e, ao vê-lo dormir tão sereno, acariciou seu rosto e tornou a se aninhar em seu peito. Suspirou, finalmente, tranquila. Estava salva. Estava livre. Estava completa. Era mulher.

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